Не передать никакими снимками, словами или звуками то, что происходит между твоей душой и миром в эти золотые минуты рассвета. Можно лишь только попытаться затаить дыхание, замедлить время и аккуратно, шёпотом, чтобы не сдуть искристую пыльцу с крыльев бабочек, порхающих где-то между твоими ресницами и ближайшими молекулами этого мира, рассказать. Сесть рядышком, вытащить из самых дальних уголков внутренних ящиков и тихо выложить на ладони, затем передать. Распылить или позволить другим вдохнуть этой волшебной пыльцы, чтобы на миг очутиться где-то между твоими бабочками и огромным миром. Так вдыхайте же, ощущайте, представляйте, доставайте и выпускайте. Ведь и в каждом из вас, среди множества ящичков, витает много разной пыльцы. И мне это всё представляется каким-то праздником "холи". Только невидимым. Зато очень явно ощущаемым.
Рассвет во время восхождения на Эльбрус.